Когда книга уже написана

Моя книга про 15 век - она уже написана, но не издана пока. И вот я её перечитываю, и понимаю, что я это уже написала, что она уже существует, пока никем не прочитанная. Сложное чувство.

В этом отрывке - взгляд Фиораванти, его воспоминания об Италии.

Солнце перезрелым персиком опускалось к округлым холмам Бруциато. Изжелта-коричневая, охристо-красная земля пласталась по сторонам Виа Эмилиа. Древняя римская дорога изгибалась под ногами, припорошенные желтоватой пылью серые отёсанные булыжники казались незыблемыми – полторы тысячи лет назад по ним к горам севера двигались легионы, к долинам юга – варвары. По этим камням клацали медные заклёпки на кожаных сандалиях центурионов, ступали босые ноги детей, их мели длинные юбки женщин.
Опалённые летним зноем травы, ржавые листья виноградников, воздух – терпкий и прозрачный одновременно.
Басса Падана, плодородная, расчерченная сжатыми полями, прорезанная полувысохшей осенней По – лежала позади. Если бы воздух был по-весеннему чист, то, оглянувшись, на горизонте можно было бы разглядеть контуры Пьяченцы. Но сейчас, в белёсом небе тёплой осени, город терял чёткие очертания, растворялся.